Art, Science, Karma. (A.S.K.)

Seres-reses

Dentro de esa desesperación del no pertenecerle a nadie, muchos, por su afán de saberse parte de algo acaban perteneciéndoles a todos; aunque sea a ratos, con ganas mórbidas de imprimir algo más que el sudor en las sábanas y el semen en las almohadas van, con una huella efímera, depositando una marca identitaria que ellos mismos han olvidado.

La plasticidad de la anatomía traducida a un polímero reiterado, repetido y sin más funcionalidad que la de un artículo erótico desechable, ya no es más la emoción entremezclada de un instante que se evapora sino la mecanización de un proceso que nos acosa y acorrala cual si un lechón camino al matadero nos convirtiésemos de repente.

No, ya ni es triste saberse parte de la pifia en la que los fluidos cumplen un cometido de mero requisito en lugar de tener un acomodo en un ritual de catársis y éxtasis donde se trasvasan los sentidos y se licúan los gemidos. Tan acostumbrados estamos a dicho cumplimiento de la cláusula de un contrato que equivaldría a una admirable ignominia el reconocer una sexualidad no practicada con la regularidad de un ejercicio independientemente de la interacción de seres depositada en el subterfugio de la misma y equivaldría aún más a un oprobio el que dicha flexión consuetudinaria fuera con el mismo, reduciendo las posibilidades de mercado a un sólo producto.

Mas bestiales ignorantes aquellos que visualizan al hombre como un mercado, quedan con una libido satisfecha y el alma cortada en trozos inservibles de orgasmos repetidos, vomitados y vueltos a comer, sacados del contexto de los idiotas que a ratos nos llamamos románticos.

Cu, es, tión.

¿Te quedas conmigo?

¿Te quedas conmigo aunque me muerda las uñas y siempre esté despeinado y distraído?

¿Te quedas conmigo a pesar de mi impuntualidad, mi dejar todo para el final y mi llorar a moco tendido en las películas?

¿Te quedas conmigo con todo y los finales tristes de los demás, con todo y la comedia ajena, la desesperanza colectiva y la locura nuestra?

¿Te quedas conmigo si a veces tengo la mirada ausente, no coordine lo que pienso y lo que digo o se me salgan comentarios estúpidos y fuera de lugar a raudales?

¿Te quedas conmigo y con mis manos torpes, mis besos de principiante y un montón de historias por comenzar?

¿Te quedas conmigo y hacemos un nosotros donde llenemos todo de fotos, viajes, relatos, anécdotas, amigos, realidades y fantasías compartidas?

¿Te quedas conmigo cuando tenga frío, cuando aviente mi escritorio de la desesperación o cuando sienta que todo está muy oscuro?

¿Te quedas conmigo, con mis discos de música raros, mis playeras con agujeritos y mis pantalones deslavados?

¿Te quedas conmigo si los domingos me niego a bañarme o no quiero comer con cubiertos?

Velo

El silencio como refugio, como el sillón cómodo y el diván aparente de la calma. Donde la lata de los gusanos se fermenta con ganas y la garganta cierne un influjo de cierre.

El silencio como habitación, como casa, como lugar, como espacio. El silencio como espejo donde nos negamos a vernos, víctimas del acto, la acción, la afección.

Donde reposan como ácidos gástricos nuestras pulsiones libres y fluctuantes, donde se gestan en un callado ruido nuestras estructuras semióticas, semiológicas y gnoseológicas.

El silencio es un imaginario de ruido que se alimenta de la realidad con la ausencia del ritmo, el tono y la frecuencia. El silencio no es introspección sino mutismo en cloroformo y cinta canela. Limitante de la revolución artera y freno de la motivación.

GPS

Esa necesidad patológica y ansiosa de posicionarse, de colocarse. De sentirse o de saberse más que algo, que alguien, de ubicarse por encima y por ende en un privilegio mayor y más alto. O de ponerse debajo, de menospreciarse, de hacer uso de la pusilanimidad y hacer de la autohumillación un nexo sensorial.

Son como asíntotas que siempre irán marcando, delimitando y estructurando todo en su propio nicho de relleno. Su ineludible lugar macro y microcósmico. Nos amarran, nos atan.

Denegar

La última vez que la vi era un montón de tierra árida en pleno rayo de sol. Antes de eso era una bolsa de plástico negra y una paleada tras otra.

Si mi memoria no falla también la vi convertida en lazos en las muñecas, una mordaza y un espacio en la cajuela. Luego me la topé en mi cama, sangrante e inconsciente como si la luz fallara a propósito y sus moretones en los brazos fueran hermosos tatuajes.

Era muy bonita con sus cabellos sucios y su mirada perdida, con los labios secos deseosos de agua y su ropa destrozada. Se veía hermosa con su falda de puntitos y su cola de caballo gritando cuando la subí en el auto.

Recuerdo que la quise desde que caminaba distraída sobre la acera. Era tan feliz y tan perfecta.

Ahora es un putrefacto cadáver, como todos. Ahora es uno más, yo me encargué de eso.

Llaga

Hice un trato con un muerto. O con un fantasma. O con un simple ectoplasma residual de un sujeto.

Hice un trato con él y nos prometimos aguantar la respiración, aterrizar un barco a cielo abierto y un avión en el fondo del océano.

Hice un trato con un muerto cuando no estaba muerto y nos quedaba un dejo de locura oscilante y una pizca de insensatez titilante. Pactamos con baba, sudor y sangre que el primero en irse iba a ser el último en marcharse, como si vivir de recuerdos ya no bastara y ahora tuviéramos que además sujetarlos a la muerte.

Nos juramos sellar el Tártaro a punta de besos y a calmar nuestros círculos infernales sonriendo.

Luego se murió. Se le fue el aire, lo enterró el silencio y lo incineró el tiempo. Y ahora seguir también es retroceso. Quedarse es esperar a que se pudra el aire e irse es claudicar junto con el viento.